I too spic inglix, non che jode.

Cómo manexan os ianquis o tema do traductor do google…

 

manhunter301.jpg

¿Alambique? Non, se a Mujer de la Maravilla saberá español también. Pero non sei de qué lle vale visto que a señora esa parece que fale… ¿turcochipriota?

¿Alambique?

je…

je…

jejeje

je…ja ja ja… jajajajaja

JA JA JA JA JA

HAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHA!!!

BWAHAHAHAHAHAHAWHAHAAHAHAHAHAHAWHAHAHAHAHAHAHAHA!!!!!

HAAAAAAA HAHAHAHAHAHA

 

HAHAHAHAHAHAHAHA!!…..HAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHA!!!

 

PFFFFT…… BWAHAHAHAHA!!! BWAHAHAHAHAHAHAHA!!!!!! JAAAAAAAAJAJAJAJA…SIIIIIIIII! Seguir lendo

E

Todos engordan como porcos grandes que se revolcan na súa crapulencia.

Distintas celdas, mesmos berrinches esquizofrénicos.

Os que máis preto están de min matan piollos ou sacan unha longa lingua en busca do froito prohibido.

Mentiras, disfrazadas de misterio. Falsedade de filosofía.

Ao final, resultaba tristemente oco todo o que me intentaban ensinar e remataba en lama e corpos rosados revolcándose polo fango da súa absurda vida.

Estou só. ¿Son o Cego no país dos tortos?

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

È questo il fiore del partigiano

(Morto per la libertà)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ma Tua PrtaMan Morta Man Mrta Man

Man Morta Man Morta, Peta Na Tua PortaMan Morta Man Morta, Peta Na Tua PortaMan Morta Man Morta, Peta Na Tua PortaMan Morta Man Morta, Peta Na Tua PortaMan Morta Man Morta, Peta Na Tua PortaMan Morta Man Morta, Peta Na Tua PortaMan Morta Man Morta, Peta Na Tua PortaMan Morta Man Morta, Peta Na Tua Portaan Morta Man Morta, Peta Na Tua PortaMan Morta Man Morta, Peta Na Tua PortaMan Morta Man Morta, Peta Na Tua PortaMan Morta Man Morta, Peta Na Tua PortaMan Morta Man Morta, Peta Na Tua PortaMan Morta Man Morta, Peta Na Tua PortaMan Morta Man Morta, Peta Na Tua PortaMan Morta Man Morta, Peta Na Tua PortaMan Morta Man Morta, Peta Na Tua PortaMan Morta Man Morta, Peta Na Tua PortaMan Morta Man Morta, Peta Na Tua Porta

Man Morta Man Morta, Peta Na Tua PortaMan Morta Man Morta, Peta Na Tua PortaMan Morta Man Morta, Peta Na Tua PortaMan Morta Man Morta, Peta Na Tua PortaMan Morta Man Morta, Peta Na Tua PortaMan Morta Man Morta, Peta Na Tua Portaan Morta Man Morta, Peta Na Tua Portaan Morta Man Morta, Peta Na Tua PortaMan Morta Man Morta, Peta Na Tua PortaMan Morta Man Morta, Peta Na Tua Portaan Morta Man Morta, Peta Na Tua PortaMan Morta Man Morta, Peta Na Tua PortaMan Morta Man Morta, Peta Na Tua Porta

Arrástrase sangrando a través da porta da cabina coa cousa plana metálica e fría incrustada nas escuras protuberancias negras da cabeza segregando mucosidades a sobre o óvalo rugoso do cranio en carne viva os hinchados ollos negros brillando como escuro mármore empapado en bágoas coas palmas das mans escorregando polo peito espido en vértebras contadas unha a unha sobresaíndo por finas membranas castañas peludas resecas como coiro do deserto as enclenques pernas vermellas retorcéndose espasmódicamente sobre a vía do tren nunha dor indescriptible dos ósos de cristal quebrados rotos como unha vaixela purulenta en porcelana que cesan ao ser destruídas.
O berro que atravesa a noite e se incrusta nas almas cristal fino cristal puntiagudo inxectando veneno nos pescozos virxes libera unha a unha pingas litros ríos de líquido sangue vermello e beige sobre a espalda reseca e peluda do home morto ollos negros como a fin do túnel escintilan unha dúas tres veces como agullas do reloxo en intervalos regulares e estoupan en virulentos racimos de pus cando a pel murcha cae pouco a pouco retira o gran da uva e tira o pelello morado ao chan así mesmo e en sí mesmo chora pero non ten lagrimais e caelle a cara pesada coma un ferro vello sobra a vía retórcese un par de veces buscando as mans as pequenas mans doridas xa non atopa máis que minúsculas poutas manchadas empapadas en súor salgado doloroso corrosivo sobre carne carne chea de sangue escuro que mancha a noite mancha a vía e todo é vermello. Vomita sobre sí mesmo coma un neno e isto só lle importa durante un anaco mira cara atrás e non ve nada pois os seus ollos onde están? estouparon esmagados pola calor a calor infernal pero o metal frío na cabeza que lle… que lle intenta tapar o rostro con algo denso e calmo cae a noite cae e arde o pequeno motor preto del escoita un pequeno ruido como unha explosión lonxana e sinte que se arrastra a través da vía quizáis o arrastren? non sinte nada pero tampouco as pernas pode que o arrastren polas pernas intenta atopar as súas pernas pero non están onde están?? máis vómito xa non importa cantas veces vomitou xa? da igual as pernas onde están as pernas e que é ese frío na caluga ah si o pequeno anaco de metal recorda como se incrustou e recorda a cara que ardeu diante perante ante del sobre el e baixo el e o ruido lonxano non cesa arde algo cerca del que o queima pero está lonxe non sobre el onde está el? está baixo a masa das vías pode ser? iso non pode ser onde como foi arde o pelexo intranquilo da noite e os ollos non ven nada as pernas!!! onde están as pernas??? non sinte nada mais que o torso a cabeza o metal frío os negros ollos que estouparon (e rematan por estoupar) nun esputo noxento que nada serve onde carallo foron as negras pernas sanguentas pernas o súor que lle recorre a frente deixa saír surcos de fume pois como ácido que lle corroe a mente e xa non pensa en nada en nada en nada…

Ala, Pequeno Friki, a disfrutar con Blade Runner.

HOOOOLA PEQUENO FRIKI, ¿QUERES SABER O QUE TEMOS PARA TI HOXE?

-MMMMH? A PISTOLA QUE MATOU AO CAPITÁN AMÉRICA?

-NOOOON… MOITO MELLOR SE CABE. PRESENTAMOS A INMINENTE EDICIÓN DEFININTIVA-QUE-FLIPAS DE…¡¡BLADE RUNNER!!

-BWAAAAALA ¿COMO É?

-POIS NESTA FOTO VES O DVD E O MALETÍN NO QUE VEN:

runner.jpg

-¿QUÉ TEN, QUE TEN QUE O QUERO MERCAR???

Seguir lendo

Mecaghoneles

Un servidor tenta non prexuzgalos, non se debe pensar que todos son do mesmo pau. Son humanos, coma nós, só que nos chega unha imaxe distorsionada e errónea que nolos mostra como un pobo de imbéciles puritanos atrasados que non saben nin de qué cor cagan.

Vale.

Pero, tío, é que é unha imaxe distorsionada tras outra…

Please allow me to introduce myself…

Milton advertiute, e non fixeches caso.

¿E por que sigo aquí? ¿Acaso a Eternidade non che parece demasiado tempo, Señor?

¡As cousas suceden por Ti! ¡As cousas suceden porque tes un Plan! Sabes que é así e eu sei que é así, ata esas malditas escrituras din que é así. Ti tiraches cos falsos ídolos, co camelo na agulla e o elefante na espalda da tartaruga, a base dunha curiosa omnipotencia.

¡Pola Túa Puta Vontade me revelei, Señor! Por amor a Ti sentín tal odio e tal carraxe que me fixeches caer, ah, maldito-maldito-maldito-cómo-te-odio-cómo-te-amo.

E agora o luceiro da mañá irradia as tristes grutas de berro esfolado e carneiro esnaquizado…

Por Ti cumplo a misión que Xob encargou, Cabronazo. Por Ti forzo a súa Fe. Por Ti os poño a proba e os fago elexir entre Ti ou eu. ¡Por Ti!

¡Por amor a ti sufro a carraxe do hipócrita e sinto o chuspe do home santo! ¡Por ti aguanto as calumnias e as humillacións! Dime…¿para que iba a querer eu as súas putas almas, Señor? ¿Por qué razón iba a mover espíritos de sitio, invadir corpos e invocar deuses dun panteón distinto ao noso, Señor? Atallo de vívoras…¿acaso non teño sentimentos, eu, un anxo feito da materia dos Teus soños, da luz Túa e do teu Amor que eres Todo Ti? ¿Acaso por iso non sinto máis ca odio, pois o enfermo odio é parte do tolo amor, da mesma forma que o odioso eu é parte do Inmenso Ti? Señor, Señor…

¡¿Por qué deixas que me fagan tal!??? ¿¿¿Por que neste burato, Señor, tan oposto a ti, tan oposto a min, (a criatura máis fermosa, ti mesmo o dixeches)?! ¿¿¿Por que neste burato onde, mire a onde mire, vexo todo o que me é oposto??? ¡Ah, Señor, gañas a miña Ira!

E sen embargo o meu amor devoto. Se ira queres, ira terás.

Ao final só queda a espranza de sempre recorrendo a médula dos nove infernos. ¿Ou é que acaso hai un só de nós que non abrigue a espranza dolorosa de volver a ver o Ceo?

¿Non cres que a Eternidade é demasiado tempo, Señor?

Ao final… Ao final tan só queda a frase daquela rapaza underground e o seu amante cego: “un anxo non ten memoria”. Máis che vale, Fillo de Puta, ¡porque esta non cha paso!

MECAGHO NESTE CHAMO!!

Si, este:

 

capullo.jpg

 

¿Por que?

Pois…(colle ar)

Seguir lendo